Ho sognato di finire nella grotta dei poeti. Una profonda grotta dove venivano rinchiusi tutti i poeti del mondo. Ci venivano infilati a forza attraverso un lungo e stretto cunicolo e poi non avevano altre vie di fuga se non da un’apertura sul mare, ma con tali correnti che era impossibile nuotare. I poeti rinchiusi allora si piegavano a una vita noiosissima, dove non potevano fare altro che scrivere e leggersi l’un l’altro le proprie poesie, guardare il mare inaccessibile, oppure andare in bagno per sfuggire a tutto quel cicaleccio poetico. C’erano poeti che si chiudevano in bagno per ore, in preda alla colite nervosa, per ritrovare un po’ di sano silenzio. Altri, impazziti, tentavano la fuga. Qualcuno si lanciava in mare, ma finiva presto annegato. Qualcun altro tentava di risalire attraverso lo stretto cunicolo, ma dopo molti giorni passati a strisciare nel sottosuolo si impregnava di terriccio, e quando veniva fuori era a tal punto concimato da rinsecchirsi all’istante, a contatto col sole, e trasformarsi in una statua di merda.
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